Conto Erótico Strip-Tease: O Presente de Aniversário Dele

Neste conto erótico de strip-tease, Simone, fisioterapeuta de 42 anos, decide dar ao marido um presente de aniversário que não cabe em caixa: três músicas, uma cadeira e ela tirando a roupa só para ele. É uma história hétero e consensual, para quem tem vontade de fazer um strip em casa e acha que não leva jeito.

Um presente que não cabe em caixa

O Eduardo ia fazer quarenta e cinco anos e eu não aguentava mais dar camisa. Dezessete anos juntos: já dei relógio, churrasqueira, viagem, um curso de cerveja artesanal que ele abandonou na segunda aula. Naquele ano eu queria dar uma coisa que ele não pudesse guardar no armário.

A ideia veio numa noite de insônia, assistindo a um filme antigo em que uma mulher tirava as luvas como se cada dedo fosse um segredo. Pensei: eu poderia fazer isso. Logo em seguida pensei: eu, com quarenta e dois anos, duas cesarianas e um joelho que estala?

Sou fisioterapeuta. Passo o dia dizendo aos pacientes que o corpo deles ainda é capaz. Resolvi me ouvir.

Achei um estúdio de dança para mulheres adultas que oferecia uma oficina de quatro sábados chamada “Strip para iniciantes”. Éramos oito alunas, de trinta a sessenta e poucos anos, todas olhando para o chão na primeira aula. A professora, uma ex-bailarina de cabelo grisalho e voz de comando, bateu palma.

— Regra número um: strip não é sobre corpo. É sobre tempo. Quem tira a roupa devagar manda na sala.

Em quatro sábados aprendi a andar de salto sem olhar para os pés, a tirar uma camisa pelos ombros, a usar uma cadeira e, o mais difícil, a encarar alguém sem rir. Ensaiei escondida no quarto, com a porta trancada, dizendo ao Eduardo que estava fazendo pilates por vídeo.

A noite do aniversário

No dia, jantamos fora, só nós dois. Ele achou que o presente era o restaurante. Tomamos uma taça de vinho cada um e eu dirigi de volta, com o estômago dando voltas.

— Fica na sala — pedi, quando chegamos. — Dez minutos. Não entra no quarto.

— O que você está aprontando?

— Dez minutos, Eduardo.

Quando voltei, ele estava no sofá, mexendo no celular. Tirei o aparelho da mão dele e pus na estante. Arrastei uma cadeira da mesa de jantar para o meio da sala, apaguei a luz do teto e acendi o abajur.

— Senta aqui.

Ele sentou, desconfiado, rindo. Eu estava de sobretudo fechado até o pescoço, salto alto e o cabelo solto.

— As regras são três — falei, e minha voz saiu mais firme do que eu esperava. — Você fica sentado. Não toca até eu deixar. E não ri. Se rir, eu paro e te dou uma camisa.

— E se eu quiser muito tocar?

— Pede. Eu decido.

O sorriso dele mudou de tipo. Apertei o botão da caixa de som.

Três músicas

A primeira música era lenta, um blues com contrabaixo. Não tirei nada. Só andei em volta da cadeira, como a professora ensinou, deixando os saltos marcarem o tempo no assoalho. Passei a mão pelos ombros dele ao cruzar por trás. Parei na frente, a um metro, e desabotoei o sobretudo de baixo para cima, sem abrir.

Ele já não ria. Estava com as mãos agarradas nas próprias coxas.

No fim da música, abri o sobretudo e deixei cair pelos braços. Por baixo havia uma camisa branca dele, de botão, uma gravata preta e uma saia lápis. Vi o reconhecimento passar pelo rosto do meu marido: era a roupa que eu usava no dia em que a gente se conheceu, num congresso, ou o mais perto disso que eu consegui montar.

— Simone — ele disse, rouco.

— Shh. Não acabou.

Segunda música. Afrouxei a gravata e passei pelo pescoço dele, puxando de leve, o rosto dele a um palmo do meu, sem beijar. Voltei um passo. Abri a camisa botão por botão, olhando nos olhos dele, que era a parte que eu mais tinha treinado. Deixei escorregar por um ombro. Depois pelo outro. O sutiã era preto, de renda, novo. O zíper da saia ficava na lateral; desci de costas para ele, devagar, dobrando o corpo, e ouvi ele soltar o ar.

Fiquei de lingerie, meia sete oitavos e salto. A barriga que eu escondia havia anos estava ali, à luz do abajur, e eu descobri que não me importava. Ele me olhava como se eu fosse a única coisa acesa na casa.

— Posso tocar? — ele pediu.

— Ainda não.

Terceira música. Apoiei um pé no assento da cadeira, entre as pernas dele, e desenrolei a meia pela coxa, pelo joelho, pela panturrilha. Ele acompanhou cada centímetro. Fiz o mesmo com a outra. Então sentei no colo dele, de frente, com os joelhos de cada lado, e me movi no ritmo da música sem deixar que ele pusesse as mãos em mim. Eu sentia o quanto ele me queria através da calça. Sentia o coração dele batendo no meu peito.

Levei as mãos às costas e abri o fecho do sutiã. Segurei a renda no lugar um instante. Depois deixei cair.

— Agora pode.

O que veio depois da última música

As mãos dele subiram pelas minhas costas como se tivessem esperado a vida inteira. Ele me beijou o pescoço, o colo, os seios, com uma fome que eu não via desde antes dos filhos. Enterrei os dedos no cabelo grisalho dele.

— Você treinou isso — ele disse contra a minha pele. — Não era pilates.

— Quatro sábados.

— Eu sou o homem mais sortudo do bairro.

Tirei a camisa dele ali mesmo, na cadeira. Ele me levantou no colo, protestei por causa da coluna dele, ele não quis saber. Fomos para o quarto esbarrando no corredor.

Na cama, ele tirou minha calcinha devagar, imitando o meu ritmo, e eu ri.

— Aprendeu rápido.

— Eu presto atenção.

Ele beijou minha barriga, as cicatrizes, a parte de dentro das coxas. Demorou com a boca entre as minhas pernas até eu puxar o travesseiro para o rosto e gozar ali, com o corpo ainda aceso da dança. Depois subiu, e eu o virei de costas no colchão.

— O presente ainda é meu de dar.

Sentei sobre ele e o guiei para dentro de mim, devagar, como a professora ensinou sobre o tempo. Dezessete anos, e ele me olhava de baixo com a boca entreaberta, as mãos nos meus quadris, sem tentar apressar. Me movi em círculos lentos. Depois mais fundo. Inclinei o corpo para trás, apoiada nas coxas dele, e ele levou o polegar ao lugar certo.

— Assim?

— Assim. Não para.

O segundo orgasmo veio mais forte que o primeiro. Ele se sentou, me abraçou inteira e veio junto, com o rosto no meu pescoço, dizendo meu nome e “obrigado” na mesma respiração.

O melhor presente em dezessete anos

Ficamos deitados de lado, de frente um para o outro. Ele tirou uma mecha de cabelo do meu rosto.

— Você ficou nervosa?

— Apavorada. Quase desisti no elevador.

— Não parecia. Você parecia dona da casa. — Ele beijou minha testa. — Foi o melhor presente que eu já ganhei. Melhor que a churrasqueira.

— Eu sabia que a churrasqueira ia entrar na conversa.

Ele buscou água, soltou as fivelas dos meus saltos, que eu ainda não tinha tirado, e massageou meus pés até eu quase dormir. Antes de apagar a luz, perguntou, sério:

— Quando é o seu aniversário mesmo?

— Em março. Por quê?

— Preciso saber quantos sábados eu tenho.

Para viver essa fantasia

Strip-tease em casa pede três coisas: uma lista curta de músicas lentas, roupa com várias camadas fáceis de tirar e a regra de que quem assiste só toca quando for liberado. Ensaie antes, sem plateia, e tire cada peça na metade da velocidade que parecer natural. O passo a passo está em como fazer strip-tease, e a continuação na cadeira em como fazer lap dance.

Para o figurino, veja a lingerie sexy e as meias da seção de arrastão.