Conto Erótico Festa de Casamento: O Padrinho e a Madrinha

Neste conto erótico de festa de casamento, Camila, advogada de 34 anos, é escalada para entrar na igreja de braço dado com um padrinho que nunca viu. É uma história hétero, consensual e divertida, para quem gosta de troca de olhares no altar, dança colada na pista e um quarto de pousada no fim do corredor.

O par que a noiva escolheu

A Fernanda casou num sábado de maio, numa fazenda a duas horas da capital. Eu era madrinha. Como estava solteira havia um ano, ela resolveu o meu par sozinha e me avisou por mensagem: “Você entra com o Otávio, amigo de infância do noivo. Arquiteto, trinta e sete, mora em Recife. Confia.”

Eu não confiava em arranjo de noiva. Cheguei na sexta para o ensaio, de tênis e cabelo preso, disposta a ser simpática e mais nada.

Ele estava encostado na porta da capela com as mãos no bolso. Alto, barba curta, sotaque arrastado e uma covinha de um lado só. Quando o cerimonialista mandou formar os pares, ele me ofereceu o braço com uma reverência exagerada.

— Doutora. Prometo não pisar no seu vestido.

— Eu ainda nem estou de vestido.

— Então prometo com antecedência.

Ensaiamos a entrada três vezes. Na terceira, eu já sabia que ele cheirava a alecrim e que ria com os ombros. E que a mão dele, pousada sobre a minha no braço dobrado, era quente e grande e não tinha pressa de sair dali.

No altar, de lado

No sábado eu usava um vestido verde-esmeralda, de alça fina e fenda. Ele estava de terno cinza-claro e gravata no tom do meu vestido, como mandava a paleta da noiva.

— Assim é covardia — ele disse baixinho quando me viu, na fila de entrada.

— O quê?

— Você. Eu tenho que ficar quarenta minutos de pé prestando atenção num padre.

Os padrinhos ficaram de um lado do altar, as madrinhas do outro. Durante a cerimônia inteira, toda vez que eu levantava os olhos, encontrava os dele. Ele não disfarçava. Na hora dos votos, quando a Fernanda chorou, ele sorriu para mim de um jeito tão desarmado que eu senti o rosto ferver embaixo da maquiagem.

Na saída, de braço dado outra vez, embaixo da chuva de pétalas, ele se inclinou no meu ouvido.

— Você me deve uma dança. Pela tortura.

A pista e a varanda

A festa foi num galpão de tijolo com luzinhas no teto. Eu tinha tomado uma taça de espumante no brinde e ficado na água com gás, porque queria estar inteira naquela noite. Ele também: ia dirigir cedo no dia seguinte.

Dançamos de tudo. Sertanejo, samba, uma sequência de axé dos anos noventa que ele sabia de cor. Quando a banda baixou o ritmo, ele estendeu a mão.

— A dança que você me deve.

Ele dançava devagar e perto. A mão espalmada na parte nua das minhas costas, o polegar subindo e descendo pela minha coluna. Encostei o rosto no ombro dele. Em volta, sessenta convidados; ali no meio, só o alecrim e o calor.

— Camila — ele disse. — Eu estou te querendo desde o ensaio. Se eu estiver lendo errado, me diz, e eu viro só o padrinho educado.

— Você está lendo certo.

— Quer tomar um ar?

A varanda dos fundos dava para o pasto escuro e um céu absurdo de estrelas. Ele me beijou encostada na pilastra de madeira. Devagar primeiro, pedindo licença; depois fundo, com a mão na minha nuca. Enfiei os dedos por dentro do paletó dele. A fenda do vestido subiu sozinha quando ele encaixou a perna entre as minhas.

— Meu quarto é o último do corredor da pousada — sussurrei. — Bem longe do dos pais da noiva.

— Você quer que eu vá?

— Quero. Me dá dez minutos e bate duas vezes.

O último quarto do corredor

Ele bateu duas vezes. Trazia o paletó no ombro, a gravata frouxa e dois pedaços de bolo num guardanapo.

— Roubei da mesa. Para depois.

Ri e puxei a gravata para trazê-lo para dentro. A porta fechou. O quarto tinha cama de ferro, colcha de crochê e uma janela aberta para o som abafado da festa.

— Me ajuda com o zíper — pedi, virando de costas.

Ele desceu o zíper centímetro por centímetro, beijando cada pedaço de pele que aparecia. O vestido verde caiu no chão. As mãos dele vieram por trás, cobriram meus seios, e eu deixei a cabeça cair no ombro dele.

— Você é linda — disse, com a boca no meu pescoço. — Me fala se eu for rápido demais.

— Você está indo devagar demais.

Ele riu, me virou e me sentou na beira da cama. Tirei a camisa dele botão por botão, com a calma que ele não tinha tido comigo o dia inteiro, me vingando dos quarenta minutos de altar. Quando terminei, ele estava respirando pesado e me olhando como se eu fosse a sobremesa.

Ele se ajoelhou no tapete, afastou meus joelhos e beijou a parte de dentro das minhas coxas até eu pedir. A barba curta arranhava de leve. A língua era paciente. Segurei na colcha de crochê e mordi o lábio para não competir com a banda. Quando gozei, ele sentiu, e só então subiu, sorrindo com aquela covinha.

— Tem camisinha na minha carteira — avisou.

— Tem na minha nécessaire também. Madrinha prevenida.

Deitamos atravessados na cama. Ele entrou em mim devagar, os olhos nos meus, e parou inteiro lá dentro só para me beijar. Depois começou a se mover, e a cama de ferro rangeu, e nós dois rimos e diminuímos o ritmo, o que acabou sendo melhor: lento, fundo, cada movimento demorando o dobro. Enrosquei as pernas na cintura dele. Ele dizia coisas no meu ouvido com aquele sotaque, e eu descobri que sotaque também é zona erógena.

Troquei de posição e fiquei por cima. Ele segurou meus quadris, depois soltou para me tocar com o polegar enquanto eu cavalgava. A festa lá fora tocava um forró distante. Gozei de novo com as mãos espalmadas no peito dele, e ele veio logo atrás, de olhos fechados, apertando a minha cintura.

O bolo das três da manhã

Comemos o bolo na cama, com os dedos, dividindo um copo de água da moringa. Ele limpou um resto de glacê do canto da minha boca e lambeu o polegar.

— A Fernanda vai ficar insuportável quando souber — eu disse.

— Ela já sabe. Me mandou mensagem perguntando por que os dois padrinhos sumiram ao mesmo tempo.

Ele dormiu no meu quarto. De manhã, descemos para o café separados, com cinco minutos de diferença, e a noiva ergueu a xícara para mim do outro lado do salão.

Recife fica a duas horas de voo. Já fui quatro vezes. Na última, ele me esperou no desembarque com uma gravata verde-esmeralda no bolso do paletó e a mesma reverência exagerada.

Para viver essa fantasia

Festa de casamento junta roupa bonita, música e gente disposta, mas a história só funciona porque os dois estão sóbrios, dizem o que querem e escolhem um lugar reservado. Vale repetir a receita a dois: arrumem-se como para uma festa, dancem na sala e terminem num quarto diferente do de sempre. Veja como funciona um motel para variar o cenário e dicas de como aumentar o tesão antes de sair de casa.

Por baixo do vestido de festa, uma lingerie sexy ou um conjunto novo fazem parte da surpresa.