Conto Erótico no Elevador: Entre o Nono e o Décimo Andar

Neste conto erótico de elevador, Marina, arquiteta de 32 anos, fica presa entre dois andares com o vizinho do 1204 numa noite de temporal. É uma história hétero, consensual e sem pressa, para quem gosta de tensão acumulada, conversa no escuro e de um desejo antigo que finalmente encontra a hora certa.

O vizinho do 1204

Fazia oito meses que eu dividia o elevador com o Rafael quase todas as noites. Ele morava no 1204, eu no 1102. Trinta e seis anos, técnico de som, sempre com um case preto na mão e um fone pendurado no pescoço. A gente se cumprimentava com aquele boa-noite que dura um andar a mais do que precisa.

Eu sabia pouca coisa dele. Sabia que ele segurava a porta com o pé quando me via chegando da garagem. Sabia que ele cheirava a sabonete e a chuva, mesmo em dia seco. E sabia que, toda vez que eu descia no décimo primeiro, ele ficava olhando até a porta fechar. Eu via pelo espelho.

Naquela quinta-feira o céu desabou às oito da noite. Entrei no prédio com o cabelo pingando, a pasta de projetos embaixo do braço e a blusa colada no corpo. Ele já estava no elevador, com o pé na porta.

— Corre que eu seguro — ele disse.

Corri. A porta fechou atrás de mim e o elevador começou a subir, lento como sempre, com aquele barulho de prédio antigo.

Entre o nono e o décimo

A luz piscou no sétimo. No nono, apagou de vez. O elevador deu um tranco curto e parou, e ficamos os dois no escuro, ouvindo a chuva bater em algum lugar lá em cima.

— Calma — a voz dele veio baixa, perto. — É a energia. O gerador demora uns minutos.

A luz de emergência acendeu, fraca e amarelada, e desenhou só o contorno das coisas: o ombro dele, o case no chão, o meu reflexo molhado no espelho. Ele apertou o interfone. O porteiro avisou que a rua inteira estava sem luz e que o técnico já tinha sido chamado. Vinte minutos, talvez trinta.

— Você tem medo? — ele perguntou.

— De elevador, não.

— De quê, então?

Eu ri. Sentei no chão, encostada na parede de aço, e ele sentou na parede oposta. O elevador era pequeno. Nossos joelhos quase se tocavam.

Conversamos. Pela primeira vez, mais do que um boa-noite. Ele contou que tinha chegado de uma semana de shows no interior e que só pensava em banho e silêncio. Eu contei do projeto que não fechava, do cliente que mudava de ideia toda terça. Ele ria fácil. No escuro, a voz dele parecia mais grave, e eu percebi que estava prestando atenção na boca dele mais do que nas palavras.

A pergunta que eu fiz no escuro

Teve um silêncio. Daqueles que não incomodam, mas pesam.

— Posso te dizer uma coisa? — ele falou. — E se for demais, você me avisa, e a gente volta a falar de cliente chato.

— Pode.

— Faz oito meses que eu seguro essa porta torcendo pra você chegar.

Senti o rosto esquentar. A chuva continuava. Eu podia ter feito uma piada. Em vez disso, falei a verdade.

— Faz oito meses que eu demoro na garagem torcendo pra você estar aqui.

Ele não se mexeu. Ficou me olhando com aquela calma dele, esperando. Entendi que o próximo passo era meu, e gostei disso.

— Rafael, eu quero te beijar. Você quer?

— Quero desde março.

Atravessei o meio metro que faltava de joelhos. Ele segurou meu rosto com as duas mãos, devagar, como quem confere se é de verdade. O primeiro beijo foi lento, com gosto de chuva. O segundo já não foi. Eu sentei no colo dele, as costas dele contra o aço frio, e as mãos dele desceram pela minha blusa molhada até a cintura e pararam ali.

— Tá bom assim? — ele perguntou contra a minha boca.

— Tá ótimo. Não para.

Ele beijou meu pescoço, bem embaixo da orelha, e eu soltei um som que nunca tinha feito num elevador. As mãos dele eram quentes e firmes, e subiam pelas minhas costas por baixo do tecido sem pressa nenhuma. Eu sentia o coração dele batendo forte contra o meu peito. Sentia também o quanto ele me queria, e me mexi devagar em cima dele só para ouvir a respiração dele falhar.

— Marina — ele disse, rouco. — Aqui não. Não do jeito que eu quero.

— E como você quer?

— Com luz. Com tempo. Com uma cama.

Foi nessa hora, como se o prédio tivesse ouvido, que a luz voltou. O elevador estremeceu e começou a subir. A gente se levantou rindo, arrumando a roupa, com a boca vermelha e a cara de quem foi pego. O painel marcou dez. Depois onze. A porta abriu no meu andar.

Eu não desci.

O décimo segundo andar

O apartamento dele tinha cheiro de madeira e de café. Ele acendeu só o abajur da sala, largou o case no chão e voltou para mim.

— Você ainda quer? — perguntou. — Dá tempo de mudar de ideia. Eu te levo até a sua porta e a gente continua se olhando no espelho.

— Eu quero. Quero muito.

Ele tirou a minha blusa molhada com um cuidado que me deixou arrepiada inteira. Depois se ajoelhou na minha frente e beijou minha barriga, a linha do quadril, a parte de dentro da coxa, enquanto descia a minha calça. Eu segurei no cabelo dele para não cair. Quando a boca dele chegou onde eu queria, encostei na parede e fechei os olhos. Ele tinha a paciência de quem afina um instrumento: testava, ouvia, repetia o que me fazia gemer. Não demorou. Gozei de pé, com as pernas tremendo e o nome dele na boca.

Ele me levou para o quarto no colo, rindo do meu protesto fraco. Na cama, fui eu que tirei a roupa dele, peça por peça, olhando. Ele pegou a camisinha na gaveta e eu coloquei, devagar, só para ver a cara dele.

— Assim você me mata — ele disse.

— Ainda não.

Sentei por cima dele e desci aos poucos, sentindo cada centímetro. A chuva batia na janela. Ele segurava minha cintura sem mandar no ritmo, só acompanhando, os olhos presos nos meus. Eu me mexia lenta, depois mais funda, depois sem conseguir escolher. Ele se sentou para me beijar, e ficamos assim, colados, suados, respirando um no outro.

— Me fala o que você gosta — ele pediu.

Falei. Ele fez. A mão dele entrou entre nós dois no ponto exato, e eu gozei de novo, mais forte, apertando os ombros dele. Ele veio logo depois, com o rosto escondido no meu pescoço e um gemido baixo que eu senti na pele.

Depois da chuva

Ficamos deitados ouvindo a chuva afinar. Ele puxou o lençol sobre nós e passou os dedos no meu cabelo ainda úmido.

— Amanhã eu vou segurar a porta de novo — ele disse.

— Amanhã eu não vou demorar na garagem.

Ele riu. Fez café às onze da noite, me emprestou uma camiseta de banda que batia no meio da minha coxa e me acompanhou até o 1102 pela escada, porque nenhum de nós quis arriscar o elevador. Na minha porta, me beijou devagar.

Nos meses seguintes, o prédio trocou o elevador por um modelo novo, rápido e silencioso. Dizem que nunca mais parou. Eu e o Rafael continuamos subindo juntos. Às vezes ele aperta o botão do doze antes de eu dizer qualquer coisa. Às vezes sou eu.

Para viver essa fantasia

A graça do elevador está no tempo que sobra e no espaço que falta. Dá para trazer esse clima para casa: luz baixa, conversa antes do toque e nenhuma pressa. Entender por que o proibido excita tanto ajuda a criar a cena, e saber como beijar o pescoço resolve a metade do caminho. Na vida real, lugar público não é lugar para sexo: guarde o resto para o quarto.

Para completar, uma lingerie escolhida para a ocasião e camisinha sempre à mão, como na gaveta do Rafael.