Conto Erótico Gay: Vizinho do Andar de Cima (Relato M/M)

Este é um conto erótico gay — vizinho do andar de cima como protagonista — ficção adulta M/M em primeira pessoa, sobre um cara que vivia perdendo o sono por causa do barulho lá de cima e, na noite em que subiu pra reclamar, descobriu que a irritação tinha endereço, rosto e um sorriso de canto de boca que mudou tudo. Se você procura uma história entre homens com tensão lenta, humor na medida e um clímax que começa numa discussão de porta, respira fundo: o apartamento 302 é mais barulhento do que parece — e por motivos que eu não previa.

O barulho que não me deixava dormir

Eu moro no 202 há dois anos. Apartamento pequeno, organizado, silencioso — do jeito que eu gosto. O problema tinha um endereço exato: o 302, logo acima do meu quarto. Sempre o mesmo roteiro. Onze da noite, móvel arrastando. Meia-noite, música subindo. Uma da manhã, passos que pareciam ensaiar uma coreografia em cima da minha cabeça.

Eu reclamava sozinho, virava o travesseiro, prometia que no dia seguinte ia subir e resolver. E não subia. Sempre tinha uma desculpa: cansaço, vergonha, a preguiça de bater na porta de um estranho às tantas da noite. Até que numa quinta-feira, depois de três noites mal dormidas e uma reunião que eu quase atravessei de olhos fechados, a paciência acabou. Vesti uma camiseta, calcei o chinelo e subi o lance de escada decidido a ser o vizinho chato — aquele que reclama.

O que eu não sabia é que aquele lance de escada era o começo de um conto erótico gay: vizinho de porta, desejo de verdade, e nenhuma chance de eu voltar pro 202 sendo a mesma pessoa. A gente passa a vida inteira ensaiando frases firmes pra dizer aos outros, e basta uma porta abrir pra perceber que a coragem que a gente treinou serve pra qualquer coisa, menos pra aquilo que realmente importa.

A porta do 302

Bati. Forte, do jeito que se bate quando a gente passou dias ensaiando a frase pra dizer. Ouvi o barulho parar, passos rápidos, e a porta abriu.

Ele tinha mais ou menos a minha idade. Camiseta regata suada, fone pendurado no pescoço, respiração ofegante e uma faixa de yoga ainda enrolada no braço. Olhou pra mim com aquela cara de quem foi pego no meio de alguma coisa. “Oi”, ele disse, sem graça. “Deixa eu adivinhar: o barulho.”

Toda a minha indignação ensaiada evaporou. Eu tinha vindo gritar e me vi gaguejando. “É… é que fica bem em cima do meu quarto. Eu trabalho cedo, e—” Ele me interrompeu com um gesto de paz e abriu a porta um pouco mais. “Cara, me desculpa de verdade. Eu dou aula de dança online de madrugada porque é o horário dos meus alunos de fora. Eu juro que não fazia ideia de que descia tudo pro teu quarto.”

Foi aí que eu olhei pra dentro. O 302 era um espelho do meu apartamento, só que com o sofá empurrado pra parede, um tapete emborrachado no meio da sala e luzes coloridas no chão. Um estúdio improvisado. E o dono daquilo me encarava com um sorriso de canto de boca, esperando que eu dissesse alguma coisa. Eu não disse. O silêncio durou tempo demais pra ser só sobre barulho.

O acordo de boa vizinhança

“Olha”, ele continuou, “que tal isto: eu te passo meu número, e nas noites que eu for ensaiar a gente combina um horário. E, pra compensar, deixa eu te oferecer uma cerveja agora? Você subiu com tanta raiva que eu me sinto na obrigação.” Ele riu. Eu ri junto, sem querer.

Aceitei a cerveja. Era pra ser rápido — cinco minutos, o número anotado, e eu de volta pra cama. Mas a gente sentou no chão do estúdio improvisado, encostado naquela parede onde o sofá devia estar, e os cinco minutos viraram uma hora. Ele se chamava Théo. Dançarino, professor, recém-mudado, sem conhecer ninguém no prédio. Eu, o vizinho de baixo que ele só conhecia pela reclamação que nunca tinha chegado.

Tem uma coisa sobre conversar sentado no chão com um estranho à uma da manhã: cai uma blindagem. A gente fala o que não falaria de pé, de dia, sóbrio. Ele me contou por que tinha largado uma carreira certa pra dar aula de dança. Eu contei coisas que não dizia em voz alta havia anos. E, em algum ponto daquela conversa, percebi que estava reparando demais no jeito como o suor ainda brilhava no pescoço dele, na clavícula, na curva do ombro que a regata não cobria.

A cerveja esquentou na minha mão porque eu esqueci de beber. Ele percebeu, claro. Dançarino repara em corpo — é o ofício dele — e reparou no meu jeito travado, no modo como eu evitava olhar direto e olhava do mesmo jeito. “Você é sempre tão sério assim ou é só comigo?”, ele provocou. Eu não soube responder. A verdade é que eu não era sério: era só cuidadoso demais com tudo, inclusive comigo. E o Théo, em uma hora de conversa, tinha desmontado mais defesa minha do que muita gente em anos.

Quando o ensaio virou outra coisa

“Quer ver o que tava fazendo barulho?”, ele perguntou, já de pé, estendendo a mão pra me levantar. Era uma pergunta inocente. Devia ser. Eu peguei a mão dele e a faísca foi imediata — daquelas que a gente sente no antebraço inteiro e finge que não sentiu.

Ele ligou a música baixinho, “pra não acordar o vizinho”, e fez a piada com os olhos em mim. Começou a mostrar o passo que estava ensaiando: um movimento de quadril, controlado, lento, o tipo de coisa que um corpo treinado faz parecer fácil. “Tenta”, ele disse. Eu disse que não sabia dançar. “Não precisa saber. Só sente o tempo.” Ele veio por trás, a mão espalmada na minha cintura pra marcar o ritmo, o peito quase encostado nas minhas costas. “Aqui. Sente daqui.”

A mão dele estava quente. O ritmo, qualquer coisa menos uma aula. Eu parei de fingir que estava aprendendo a dançar no instante em que o hálito dele bateu na minha nuca. Um bom relato gay entre vizinhos nunca é sobre a dança: é sobre o segundo exato em que dois caras param de inventar desculpa pra ficar perto. A gente parou de se mover ao mesmo tempo, como se a música tivesse acabado — e ela não tinha.

Eu me virei. Ficamos a um palmo um do outro, a respiração trocada, aquela pergunta sem palavra pairando entre os dois rostos. Foi ele quem fechou a distância. O beijo começou devagar, quase um pedido de licença, e virou fome quando nenhum dos dois recuou. As mãos dele subiram pela minha camiseta; as minhas encontraram a pele quente das costas dele, ainda úmida do ensaio.

A madrugada que o prédio inteiro perdeu

O tapete emborrachado, que era pra amortecer passos de dança, serviu pra outra coisa naquela madrugada. A regata foi pro chão primeiro, depois a minha camiseta. Théo tinha aquele jeito de quem conhece o próprio corpo e por isso sabe explorar o do outro sem pressa — cada toque com a mesma precisão dos passos que ele ensaiava, só que agora sem plateia e sem contagem.

Não vou descrever cada detalhe; alguns ficam melhores na imaginação de quem lê. Mas vou dizer que o barulho que descia pro meu quarto naquela noite tinha um motivo completamente novo, e que eu, pela primeira vez em dias, não estava nem um pouco incomodado com ele. A ironia não me escapou nem no auge: eu tinha subido pra acabar com o barulho e estava ali, ofegante, produzindo a minha parte dele.

Houve um momento, lá pelas tantas, em que ele parou, apoiou a testa na minha e riu baixinho. “A gente acordou todo mundo?” “Provavelmente.” “Vale a reclamação?” Eu o puxei de volta pelo cabelo em vez de responder. Era resposta o suficiente. E foi assim, entre o riso e o fôlego curto, que o estúdio de dança virou outra coisa até o céu começar a clarear pela fresta da cortina.

A manhã seguinte (e a reclamação que eu retirei)

Acordei no 302 com o sol entrando torto pela janela do estúdio. Théo dormia de bruços, o lençol improvisado caído na cintura, a respiração calma. Por um segundo cogitei a fuga clássica — pegar a camiseta e descer um lance de escada como quem volta de outra dimensão. Mas o cheiro de café veio da cozinha. Ele tinha acordado antes, posto a cafeteira e voltado pra cama só pra me ver acordar.

“Bom dia, vizinho”, ele disse, sem abrir os olhos, com aquele sorriso de canto de boca de novo. “Continua reclamando do barulho?” Eu fingi pensar. “Depende. Vai ter ensaio hoje à noite?” Ele abriu um olho. “Pode ter. Se o vizinho de baixo prometer subir pra fiscalizar.” A gente riu, e o riso virou outra coisa, e o café esfriou na cozinha.

A reclamação formal que eu ia protocolar no condomínio nunca saiu. O barulho continuou — só que agora eu tinha a chave do andar de cima e participava ativamente dele. Às vezes a melhor solução pra um incômodo é descobrir que ele estava te chamando pra subir o tempo inteiro. E eu, que tinha passado anos tratando o silêncio como conforto, aprendi que algumas das melhores coisas da vida fazem barulho de propósito.

Mais um conto erótico gay vizinho pra ler depois

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Perguntas frequentes

Este conto erótico gay é baseado em uma história real?

Não. É ficção adulta, escrita para entretenimento. Qualquer semelhança com pessoas, prédios ou vizinhos reais é coincidência. Os personagens são maiores de idade e tudo acontece de forma consensual.

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O conteúdo é explícito?

A linguagem é adulta e sensual, mas a narrativa prioriza a tensão, o clima e a construção do desejo, deixando as cenas mais quentes sugeridas em vez de descritas em detalhe gráfico. É uma história gay erótica excitante, não pornografia escancarada.

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Ler ficção erótica é saudável?

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