Conto Erótico Professor de Dança: A Última Aula de Forró

Neste conto erótico de professor de dança, Lívia, contadora de 38 anos e recém-separada, entra numa turma de forró para adultos e descobre que o corpo ainda sabe pedir o que quer. É uma história hétero e consensual, para quem gosta de desejo que nasce no compasso, mão firme na cintura e uma última aula que continua depois que a escola fecha.

Turma de iniciantes, terça às oito

Eu me matriculei no forró porque minha terapeuta mandou eu fazer alguma coisa com o corpo que não fosse carregar caixa de mudança. Trinta e oito anos, dezesseis de casamento encerrados em cartório, e eu não dançava desde a festa da firma de 2011.

A escola ficava no segundo andar de um sobrado, em cima de uma padaria. Turma de adultos iniciantes, terça às oito. Tinha um casal de aposentados, duas amigas enfermeiras, um engenheiro tímido e eu. E tinha o Henrique.

O professor devia ter uns quarenta e dois anos. Cabelo começando a ficar grisalho nas têmporas, camisa de linho com a manga dobrada, e um jeito de andar que parecia sempre no meio de um passo. Não era bonito de revista. Era bonito de perto.

— Forró é conversa — ele disse na primeira aula. — Um propõe, o outro responde. Ninguém arrasta ninguém.

Achei que era frase de efeito. Depois ele me chamou para demonstrar o passo básico e pôs a mão espalmada nas minhas costas, entre as escápulas. Entendi que não era.

A mão nas costas

Durante dois meses, a terça-feira virou o eixo da minha semana. Eu aprendia rápido, e o Henrique me usava para mostrar os movimentos novos. Era sempre correto: perguntava antes de aproximar o quadril, avisava onde ia pôr a mão, soltava assim que a música parava.

Mas o corpo não entende de profissionalismo. Eu sentia o calor do peito dele através da camisa. Sentia a coxa dele entre as minhas no giro, conduzindo sem empurrar. Sentia a respiração dele perto da minha orelha contando o tempo: um, dois, três e. Saía de lá com as pernas bambas e não era de cansaço.

Ele também sentia. Eu sabia pelo jeito como demorava meio segundo a mais para me soltar, e pelo cuidado exagerado que tinha depois, como quem se corrige.

Na última aula do módulo, a turma levou vinho e salgadinho para comemorar. Dançamos todos com todos. Quando chegou a minha vez com ele, tocava um xote lento.

— Você não é mais iniciante — ele disse baixo.

— Isso quer dizer que eu não sou mais sua aluna?

Ele errou o passo. O professor errou o passo. Sorri contra o ombro dele.

Depois que a escola fechou

Fiquei para ajudar a guardar os copos. Os outros foram descendo a escada aos poucos, até sobrar a caixa de som ligada baixinho e nós dois.

— Lívia — ele começou, enxugando as mãos num pano. — Eu tenho uma regra. Não me envolvo com aluna. Não acho certo, a pessoa vem aqui para aprender e eu sou o professor.

— Eu sei. Por isso esperei o módulo acabar. — Apoiei o último copo na pia. — Eu não me matriculei no próximo, Henrique. De propósito. Agora eu sou só uma mulher que gosta de dançar e que está te chamando para sair.

Ele ficou me olhando. Depois riu, balançando a cabeça.

— Você pensou em tudo.

— Sou contadora. Eu fecho as contas antes.

— Então dança comigo. Sem aula. Só dança.

Ele trocou a música. Um forró antigo, arrastado, voz e sanfona. Dessa vez não houve mão espalmada entre as escápulas: ele me puxou pela cintura, o corpo inteiro colado no meu, o rosto encostado na minha têmpora. Dançamos assim uma música inteira, quase sem sair do lugar. Eu sentia o coração dele. Sentia o meu.

— Posso te beijar? — ele perguntou.

— Faz dois meses que pode.

O beijo foi como a dança dele: propunha, esperava, respondia. As mãos desceram da minha cintura para o quadril e me apertaram contra ele no ritmo da sanfona. Encostei na parede de espelhos. Vi por cima do ombro dele a nossa imagem repetida, a minha perna subindo pela dele, a saia rodada amassada na mão grande.

— Aqui tem câmera na escada e porta de vidro — ele disse, sem fôlego. — Eu moro a duas quadras. Quer ir?

— Quero.

A dança sem música

O apartamento dele era pequeno, cheio de discos e plantas. Ele não acendeu a luz da sala. Me beijou no corredor, tirou meus sapatos de dança um por um, ajoelhado, e beijou meu tornozelo, minha panturrilha, a dobra do joelho.

— Faz tempo que ninguém me toca assim — confessei.

— Então a gente vai devagar. Você conduz. Me diz onde.

Eu disse. Foi a coisa mais libertadora daquela noite: pedir em voz alta. Mais em cima. Mais devagar. Assim. Ele seguia cada indicação com a atenção de quem ouve música nova. Tirou meu vestido pela cabeça e ficou um instante só olhando, e eu, que tinha passado anos me cobrindo, deixei que olhasse.

Na cama, a boca dele percorreu meu corpo inteiro antes de parar entre as minhas pernas. Ele tinha ritmo ali também. Um, dois, três e. Segurei a cabeceira e esqueci a contagem. Gozei rindo, de surpresa, com as coxas tremendo em volta dos ombros dele.

— De novo? — ele perguntou, subindo, com a boca molhada e os olhos brilhando.

— Com você dentro.

Ele colocou a camisinha e deitou de costas, me puxando para cima.

— A dama conduz.

Conduzi. Desci sobre ele devagar, sentindo meu corpo abrir e lembrar. As mãos dele nos meus quadris acompanhavam, nunca forçavam. Encontrei um balanço que era quase um xote, redondo, fundo, e fiquei nele até a respiração dele mudar. Então ele se sentou, me abraçou inteira e a gente passou a se mover junto, testa com testa, suor com suor. Quando eu gozei pela segunda vez, ele me segurou firme e veio comigo, dizendo meu nome como quem marca o tempo forte.

O passo seguinte

Depois ele buscou água e uma manta. Deitou atrás de mim e ficou desenhando oitos no meu ombro com o dedo.

— Você está bem? — perguntou.

— Estou ótima. Estou de volta.

Ele entendeu. Beijou minha nuca e não disse nada.

Não me matriculei mais em turma nenhuma do Henrique. Fui fazer o módulo intermediário com a professora da quinta-feira, que é ótima e muito brava. Mas aos sábados a gente vai junto a um forró pé de serra na zona norte, e ele me tira para dançar como se fosse a primeira vez. Um propõe, o outro responde. Em casa também.

Para viver essa fantasia

Dançar junto é preliminar das boas: obriga a prestar atenção no outro e a combinar o ritmo. Ponha uma música lenta na sala, apague a luz e dance colado antes de qualquer outra coisa. Se quiser ir além, aprenda como fazer uma lap dance ou siga o passo a passo de strip-tease para surpreender em casa.

Uma lingerie por baixo do vestido e um óleo de massagem para as pernas cansadas fecham a noite.