Conto Erótico Barbeiro: O Último Horário de Sábado

Neste conto erótico de barbeiro, Murilo, advogado de 35 anos, marca sempre o último horário de sábado com o mesmo profissional e leva meses para admitir o motivo. É uma história gay, consensual e cheia de tensão, para quem gosta de navalha no pescoço, toalha quente, conversa pelo espelho e um convite feito depois que a porta baixa.

Sábado, sete da noite

Existe uma intimidade estranha em deixar um homem encostar uma navalha na sua garganta. Eu penso nisso todo sábado, às sete da noite, quando sento na cadeira de couro do Jonas.

A barbearia fica numa rua de paralelepípedo, numa casa antiga com azulejo verde na fachada. Três cadeiras, um toca-discos, cheiro de talco e de loção pós-barba. O Jonas é o dono. Trinta e oito anos, braços tatuados até o pulso, barba cheia e muito bem desenhada, como convém ao ofício. Fala pouco e olha muito.

Eu podia cortar o cabelo perto do escritório. Podia fazer a barba em casa. Em vez disso, atravesso a cidade toda semana e peço o último horário, quando os outros barbeiros já foram embora.

Durante oito meses, disse a mim mesmo que era pelo corte.

A toalha quente

O ritual é sempre igual. Ele prende a capa no meu pescoço, e os dedos dele roçam a minha nuca ao fechar o colchete. Reclina a cadeira. Cobre meu rosto com uma toalha quente e úmida, e por dois minutos eu fico no escuro, ouvindo o disco girar e os passos dele em volta.

Depois vem a espuma, espalhada com um pincel de cerdas macias, em círculos. E então a navalha.

— Não engole agora — ele avisa toda vez, com a lâmina embaixo do meu queixo.

Eu não engulo. Mal respiro. Ele estica a minha pele com o polegar e desce a lâmina em passadas curtas e seguras. O rosto dele fica a um palmo do meu, concentrado. Eu conheço de cor a ruga entre as sobrancelhas dele e a pinta perto da orelha esquerda.

Naquele sábado, ele terminou o pescoço e parou com a navalha no ar.

— Sua pulsação está acelerada — disse, baixo. — Dá para ver aqui. — E encostou dois dedos na lateral do meu pescoço, sobre a veia.

— É a navalha.

— É?

Olhei para ele pelo espelho. Ele sustentou o olhar. O disco chegou ao fim e ficou só o chiado da agulha.

A porta baixada

Ele limpou a lâmina, guardou no estojo e tirou a capa dos meus ombros. Foi até a entrada e baixou a porta de ferro até a metade, como fazia todo sábado para avisar que estava fechado. Voltou enxugando as mãos.

— Murilo, eu vou ser direto, porque sou ruim de rodeio. Você vem aqui há oito meses, no último horário. Eu deixo esse horário reservado para você há sete. Se eu estiver vendo coisa onde não tem, você me fala, eu peço desculpa e sábado que vem a gente discute futebol.

Senti o sangue subir pelo pescoço recém-barbeado.

— Você não está vendo coisa.

— Então eu posso te chamar para jantar?

— Pode. Mas eu queria uma coisa antes do jantar.

— O quê?

— Que você terminasse o serviço. Faltou a loção.

O canto da boca dele subiu. Baixou a porta até o chão e girou a chave. Pegou o frasco de vidro âmbar na bancada, derramou um pouco na palma e esfregou as mãos.

— Fecha os olhos.

As mãos dele vieram no meu rosto, frescas, com cheiro de cedro. Espalharam a loção pelas bochechas, pelo queixo, e desceram pelo pescoço com uma lentidão que não tinha nada de profissional. Os polegares pararam atrás das minhas orelhas.

— Posso? — ele perguntou, e a voz estava bem perto.

— Pode.

O beijo veio de cima para baixo, eu ainda reclinado na cadeira, ele inclinado sobre mim. A barba dele era macia contra a minha pele sensível. Segurei o avental dele e puxei. Ele apoiou um joelho no assento, entre as minhas pernas, e a cadeira antiga rangeu com o peso dos dois.

O quarto em cima da barbearia

— Eu moro em cima — ele disse, sem fôlego. — A escada é ali nos fundos. Aqui tem espelho demais e janela para a rua.

— Eu gosto dos espelhos.

— Lá em cima tem um. Grande. Vem.

Subimos uma escada estreita de madeira. O apartamento era um cômodo amplo, com pé-direito alto, uma cama baixa e, de fato, um espelho de moldura dourada apoiado no chão, do tamanho de uma porta.

Ele tirou o avental e a camiseta. As tatuagens continuavam pelo peito e pelos ombros: âncoras, flores, um barco. Passei os dedos por elas.

— Me conta do que você gosta — ele pediu, abrindo os botões da minha camisa com a mesma precisão da navalha. — E o que eu não devo fazer.

Contei. Ele ouviu até o fim, assentiu, e disse o que queria também. Nenhuma surpresa ruim, nenhuma adivinhação. Só então me virou de frente para o espelho.

— Olha.

Fiquei de pé, de costas para ele, vendo no reflexo as mãos tatuadas descerem pelo meu peito e abrirem meu cinto. Ele beijava minha nuca, o ponto exato em que fechava o colchete da capa toda semana. A mão dele me encontrou e eu deixei a cabeça cair no ombro dele.

— Olho aberto — ele mandou no meu ouvido. — Eu passei oito meses te olhando por um espelho. Agora é a sua vez.

Olhei. Vi meu próprio rosto mudando, a boca entreaberta, e os olhos dele por cima do meu ombro, escuros e atentos. Ele me tocava sem pressa, com a mão firme de quem trabalha com as mãos. Quando minhas pernas começaram a falhar, me levou para a cama.

Lá fui eu quem tomou a frente. Deitei Jonas de costas e desci pelo corpo dele com a boca, seguindo o barco, as flores, a linha da cintura. Ele gemeu baixo e rouco quando cheguei aonde queria, e os dedos dele se fecharam no meu cabelo recém-cortado.

— Assim você acaba comigo — avisou.

— Ainda não. Onde fica a camisinha?

— Gaveta. Tem lubrificante junto.

Preparei tudo com calma, e ele me preparou com mais calma ainda, perguntando a cada passo. Sentei sobre ele devagar, de frente, as mãos espalmadas no peito tatuado. Do canto do olho, eu via nós dois no espelho dourado. Ele segurava meus quadris e me deixava ditar o ritmo. Fui lento até não aguentar mais ser lento.

— Vem comigo — ele pediu, fechando a mão em mim no mesmo compasso.

Fui. Gozei com os olhos nos dele, e ele me seguiu segundos depois, com a cabeça afundada no travesseiro e o pescoço esticado, a pulsação dele agora tão visível quanto a minha.

O horário fixo

Ficamos deitados, suados, ouvindo a rua lá embaixo. Ele trouxe uma toalha morna, é claro que trouxe, e passou no meu peito com o mesmo cuidado com que trata um rosto.

— Tudo certo com você? — perguntou.

— Tudo. Você é bom com as mãos.

— Dezoito anos de profissão.

Jantamos às dez, numa cantina a duas quadras, e ele falou mais naquela noite do que em oito meses de sábado. Contou que herdou a barbearia do antigo patrão, que os discos eram do pai, que quase me convidou em março e perdeu a coragem.

Continuo com o último horário de sábado. Ele continua avisando para eu não engolir quando a navalha está no meu queixo. A diferença é que, agora, quando ele baixa a porta de ferro, eu já sei o caminho da escada.

Para viver essa fantasia

O ritual do barbeiro é feito de coisas que dá para levar para casa: toalha quente, mãos lentas no rosto e no pescoço, um espelho bem posicionado. Com cliente e profissional, o convite só vale fora do serviço e com espaço para o outro recusar, como o Jonas faz. Para ir além, veja o mapa das zonas erógenas masculinas, aprenda como beijar o pescoço e consulte o guia de posições sexuais gay.

Na gaveta, mantenha lubrificante íntimo e, se quiser variar, um anel peniano.