Conto Erótico Coleira: O Couro que Ela Mesma Costurou

Neste conto erótico de coleira, Teresa, artesã de couro de 42 anos, costura à mão a coleira que a namorada lhe pediu e prepara a noite em que vai colocá-la pela primeira vez. É uma história lésbica de BDSM, com dominação e submissão combinadas em detalhe, palavra de segurança e cuidado depois, para quem quer entender o que esse símbolo significa dentro de um acordo.

O pedido da Lia

Trabalho com couro há vinte anos. Faço bolsas, cintos, capas de caderno, selas sob encomenda. Sei de cor a espessura certa para cada uso e o som que a agulha faz quando o ponto está bom. Nunca tinha feito uma coleira para gente.

Quem pediu foi a Lia. Ela tem trinta e seis anos, é anestesista, e estamos juntas há dois. No hospital, ela é a pessoa que mantém os outros vivos enquanto dormem: controla dose, pressão, respiração, tudo. Em casa, descobrimos devagar, ao longo desses dois anos, que o que a descansa é o contrário.

Começou com coisas pequenas. Eu escolhia a roupa dela para o jantar. Segurava seus pulsos acima da cabeça. Dizia “espera” e ela esperava, com os olhos brilhando. Lemos juntas, conversamos muito, erramos algumas vezes e consertamos. Demos nome ao que fazíamos.

Numa noite de domingo, deitada com a cabeça no meu colo, ela disse:

— Eu queria uma coleira. Feita por você.

Parei a mão no cabelo dela.

— Você sabe o que isso significa para mim, não é? Não é enfeite.

— Sei. É por isso que eu quero. Para as noites em que eu sou sua desse jeito. Quando ela estiver no meu pescoço, eu paro de decidir. Quando você tirar, eu volto a ser a doutora.

As condições, na mesa do ateliê

Antes de cortar o couro, conversamos. Foi no ateliê, entre retalhos e carretéis, com duas xícaras de chá.

— Vamos repassar tudo — eu disse. — O que a coleira autoriza?

— Você conduz. Dá ordens, me posiciona, decide o ritmo. Pode me fazer esperar e pode me fazer pedir.

— O que ela não autoriza?

— Dor forte, marcas onde o jaleco não cobre, humilhação com palavrão. E nada de puxar pelo pescoço. A coleira é símbolo, não alça.

— De acordo. Eu nunca vou te conduzir pela garganta. Se eu quiser te levar a algum lugar, é pela mão. — Anotei no caderno. — Palavras?

— “Bisturi” para tudo. “Amarelo” para diminuir.

— E eu vou perguntar a cor mesmo que você pareça bem. Você, que vigia paciente o dia todo, sabe por quê.

Ela sorriu.

— Sei. Quem está entregue nem sempre percebe que passou do ponto.

— E depois?

— Depois você tira a coleira, me cobre, me dá água e fica comigo. Pelo menos meia hora.

— Uma hora — corrigi. — E no dia seguinte a gente conversa de novo, de cabeça fria.

Vinte dias de costura

Medi o pescoço dela com uma fita, de manhã, na cozinha. Trinta e três centímetros. Escolhi um couro de cabra, macio como luva, tingido de vinho escuro. Forrei por dentro com camurça, para não esquentar nem marcar. Dois centímetros e meio de largura: estreita o bastante para não incomodar, larga o bastante para ser sentida.

Costurei à mão, ponto de seleiro, linha encerada cor de mel. Pus uma fivela de latão pequena, com quatro furos, e uma argola na frente, só de enfeite. Lixei e encerei as bordas até ficarem lisas como seixo. Na parte de dentro, onde só ela veria, gravei duas iniciais.

Demorei vinte dias. Em cada ponto, pensei nela. Acho que nunca fiz uma peça com tanto cuidado.

A noite da coleira

Escolhemos um sábado em que ela não estava de sobreaviso. Jantamos cedo, sem vinho. Ela tomou banho. Arrumei o quarto: lençol limpo, luz baixa, uma manta dobrada, água e chocolate na cabeceira.

Ela veio de roupão, descalça, o cabelo preso no alto para deixar o pescoço livre. Parou na minha frente.

— Última vez como doutora — eu disse. — Você quer isto, hoje, comigo?

— Quero. Com tudo que a gente combinou.

— As palavras.

— Bisturi. Amarelo.

— Ajoelha.

Ela se ajoelhou na almofada que eu tinha posto no chão. Abri a caixa de madeira. Vi os olhos dela se encherem quando o couro vinho apareceu.

— Você gravou.

— Gravei. Levanta o queixo.

Passei a coleira em volta do pescoço dela. O couro estava frio e ela estremeceu. Fechei a fivela no segundo furo e conferi com dois dedos por dentro: folga certa, nada apertando a respiração.

— Engole. Respira fundo. Incomoda?

— Não. — A voz dela saiu baixa, diferente. — Está perfeita.

— Então, a partir de agora, você é minha até eu abrir esta fivela.

Vi a mudança acontecer. Os ombros dela desceram. O rosto, que no hospital vive alerta, ficou liso, calmo. Ela pousou as mãos nas coxas, com as palmas para cima, e esperou.

— Tira o roupão.

Tirou. Ficou nua, de joelhos, só com a coleira. Dei uma volta em torno dela, devagar, sem tocar. Depois passei as costas dos dedos pela nuca, pela linha da coluna, e ela arrepiou inteira.

— De pé. Mãos na cabeceira da cama. Não solta até eu mandar.

Ela obedeceu. Encostei meu corpo vestido nas costas dela e beijei o ponto em que o couro encontrava a pele. Minhas mãos percorreram tudo sem pressa: ombros, costelas, cintura, a curva dos quadris. Quando cobri seus seios, ela gemeu e apertou a madeira.

— Quieta. Só respira.

Desci uma das mãos pela barriga dela e parei um dedo acima de onde ela queria. Fiquei ali. O quadril dela procurou minha mão.

— Eu mandei mexer?

— Não, senhora.

— Então pede.

— Por favor. Por favor, me toca.

Toquei. Ela estava encharcada. Fiz círculos lentos, do jeito que eu sei que a desmonta, e parei quando as pernas dela começaram a tremer.

— Cor.

— Verde. Verde, por favor, não para.

— Eu paro quando eu quiser. Deita de costas.

Levei-a pela mão, como prometido. Deitei-a no centro da cama e ajoelhei entre as pernas dela. Dali, ela era a coisa mais bonita que já vi: o corpo aberto, as mãos obedientes acima da cabeça, o vinho do couro contra a pele clara. Usei a boca. Duas vezes a levei até a beira e a segurei lá, mandando que esperasse. Ela esperou, soluçando de vontade, os olhos úmidos presos nos meus.

Na terceira, entrei com dois dedos e disse:

— Agora. Para mim.

Ela gozou com um grito comprido, o corpo inteiro arqueado, e eu a acompanhei até o último tremor.

Abrir a fivela

Deitei ao lado dela e esperei a respiração assentar. Então soltei a fivela, devagar, e tirei a coleira. Massageei o pescoço dela com os polegares e conferi a pele: nenhuma marca.

— Voltou, doutora?

— Ainda não. Me dá um minuto. — Ela sorriu de olhos fechados. — Eu estava longe. Num lugar muito quieto.

Cobri seu corpo com a manta. Dei água em goles pequenos e um quadrado de chocolate. Ela se aninhou no meu peito e ficamos assim por mais de uma hora, eu passando a mão no cabelo dela, ela voltando aos poucos. Quando voltou de todo, quis saber de mim.

— E você? Como foi estar do outro lado?

— Foi uma responsabilidade enorme. E um presente. Eu fiquei com medo de errar o ponto.

— Você não erra ponto, Teresa. — Ela beijou meu queixo. — Agora deita. É a minha vez de cuidar.

No domingo, à mesa do café, repassamos a noite com calma: o que repetir, o que ajustar. A coleira ficou guardada na caixa de madeira, na prateleira do quarto. Na segunda, ela vestiu o jaleco e foi manter gente viva. Só eu sabia das iniciais.

Para viver essa fantasia

Coleira em BDSM é símbolo de um acordo, e o acordo vem antes: o que ela autoriza, o que não autoriza, palavra de segurança e cuidado depois. Na prática, folga de dois dedos, nada de puxar ou pendurar pelo pescoço e atenção constante de quem conduz. Leia como usar coleira BDSM, o que é BDSM e como fazer aftercare.

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